( Premio Letras Jóvenes de Castilla y León 1996)
"Their mouths were filled with earth,
but their words were not wasted..."
TUBE
Por Picadilly Line hacia Holborn Station,
aún noviembre es mentira cuando el silencio
aún noviembre es mentira cuando el silencio
es el humo roto de las fábricas y el nómada
persigue la sombra de sus pasos
a lo largo de estériles caminos encovados.
Aún noviembre es mentira.
Los camaleones descubren
el secreto del fuego y el principio de los días
como si de un aquelarre se tratara,
y acechan las arañas del tiempo
en los relojes.
Es sabido que en paisajes de andenes
son esperas los árboles,
porque de noches sin amor la luz no nace.
Sólo rotos enjambres para un sueño
de trenes y agujeros nos habitan.
Se desnuda el dolor
y todos los monólogos bajan escaleras,de trenes y agujeros nos habitan.
Se desnuda el dolor
y todos los homeless tropiezan con su sueño
y cuentan las estrellas con los dedos;
y somos pasajeros de ruido en nuestros ojos.
Por Picadilly Line, hacia Holborn Station,
hay palabras inglesas en nuestros alambiques,
hay tambores de guerra sonando entre los bosques,
hay hombres de todas las razas
deseando con rabia ver el mar.
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INSOMNIO
I
II
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INSOMNIO
¿Quién me vende su sueño
por un dólar de plata
a estas alturas de la noche,
cuando un dolor oscuro
de vigilia me anuda
al sol de las paredes
y el reloj aún se empeña
en dejarme cruzar a la deriva?
Ya es mañana, estoy solo,
tengo la sed despierta;
pienso y escribo, a ciegas,
garabatos de luz
para otros labios...
Esta noche es propicia
para dar puñetazos en el aire
y abrazar aquelarres
con los ojos abiertos a la luna.
Esta noche no tienen
paradas los relojes.
Ni siquiera los trenes
nos llegan con retraso,
ni siquiera el olvido.
Podría hacer memoria.
Acordarme, por ejemplo,
de una ventana abierta,
de una verdad cualquiera,
del color de los bosques
en invierno y el verano
en que hicimos
cabañas en los árboles...
Ya olvidadas medusas
invaden esta playa
y un rumor, casi oculto,
me transporta, en silencio,
despacio, a otras orillas
de caricias y héroes.___________________________________________________________________________
YA NUNCA
Esta tarde de otoño,
frecuento las pobladas
aceras de Oxford Street
al Soho,
quemo la luz sobrante,
y masco el pensamiento
como un chicle
de menta sin azúcar.
Hoy la sangre no llega
a su destino, como los
autobuses rojos de dos pisos.
No espero nada.
Hoy todos los caminos
me valen hacia el Soho.
Me conformo, por esta vez,
sin que se sepa.
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